Në bark

Vrava një korb nga dritarja e pasme.
Dielli ish mpakur, dordolecëve mbi arë 

iu pikonin lot të stilizuar, 

shumë ngrohtë brenda, shumë ftohtë jashtë.

Qiellin e krisi vdekja e shtatë fëmijëve
joshur nga gënjeshtrat e tyre, heshturazi
varen hijet nën varre, gruri në arë

është harruar, korb i rrëgjuar, 

brenda shumë ftohtë, shumë ftohtë jashtë.